
O Último Assento do Ônibus Noturno
Existe um tipo de solidão que não dói. Aquele que você escolhe. Quando o ônibus esvazia e você finalmente pode sentir o peso do dia cair dos ombros...
Hilton Luzz
Tem gente que carrega tanto dentro de si que parece menor por fora.
Hilton Luzz

O que estou ouvindo enquanto escrevo

Paradise
Coldplay
“Tenho ouvido essa música enquanto escrevo sobre pertencimento, silêncio e a sensação de observar a vida de longe. Há algo na progressão dela que me lembra como a gente constrói mundos imaginários para não sentir tão sozinho.”
Tenho ouvido essa música enquanto escrevo sobre pertencimento e silêncio.
atualizado toda segunda-feira
Cronista de silêncios
Textos para quem nunca conseguiu caber completamente no mundo.
“Algumas dores não fazem barulho suficiente para serem percebidas.”
Textos Gratuitos
Escolha um tema que ressoe com você. Cada texto é uma conversa íntima que começa onde suas palavras terminam.
“Nem todo mundo que lê precisa de respostas. Alguns apenas precisam saber que não estão sozinhos nas perguntas.”

Existe um tipo de solidão que não dói. Aquele que você escolhe. Quando o ônibus esvazia e você finalmente pode sentir o peso do dia cair dos ombros...
O silêncio não é ausência de som. É presença de tudo que ficou para trás. Quando as portas se fecham e você ouve o eco do que nunca foi dito...
Há objetos que não são objetos. São portais. Uma camisa dobrada numa gaveta escura. Um perfume que já não existe mais. E você, abrindo aquela gaveta como quem abre uma ferida...
A adolescência é uma série de portas que você bate para descobrir que não abrem. Festas onde ninguém percebe que você sumiu. Conversas onde você sorri e conta piadas para disfarçar...
A ansiedade não grita. Ela sussurra. Às três da manhã, quando o mundo inteiro dorme, ela senta na beira da cama e começa a fazer uma lista de tudo que pode dar errado...
Querida pessoa que não vai ler isso: eu ainda penso em você quando chove. Não porque sinto falta, mas porque você era o único que entendia que chuva não é apenas água...
Experiência de Leitura
Navegue pelos trechos. Sinta a atmosfera de cada um. Quando o texto prender você, desbloqueie o restante.
“Tem textos que você não lê. Você os habita. E quando termina, já não é a mesma pessoa que começou.”
Há objetos que não são objetos. São portais. Uma camisa dobrada numa gaveta escura. Um perfume que já não existe mais. E você, abrindo aquela gaveta como quem abre uma ferida.
A memória tem cheiro. Tem textura. Tem a temperatura exata de uma noite de outono que você não consegue mais datar. Não sabe se foi 2019 ou 2021. Sabe apenas que doía de um jeito que hoje você chamaria de saudade.

“Há objetos que não são objetos. São portais. Uma camisa dobrada numa gaveta escura. Um per...”

(Leitores)
“Parece que ele escreveu exatamente o que eu nunca consegui explicar. Cada texto é como encontrar uma parte de mim que estava perdida há anos.”
Mariana Falcão
Leitora desde 2024